\u201cNon so capire se oggi porti il vento \/ alcuna voce; quello che mi resta \/ \u00e8 quest\u2019altezza, in verit\u00e0, che sento \/ faticare nell\u2019aria. Alla mia festa \/ pi\u00fa caro quasi m\u2019\u00e8 il ginepro e il cardo \/ su un\u2019isola di roccia; quanto basta \/ a pungermi le palpebre, se guardo \/ l\u2019arena che dilaga cos\u00ed vasta \/ di vuoti in solitudini affollate. \/ Tracce che pi\u00fa somigliano dipinte \/ a figure pi\u00fa volte sfigurate, \/ a mura diroccate a lungo, e vinte. \/ Ma in questa frantumata residenza \/ cerco qualcosa dentro la sua assenza\u201d.
\nA Smerillo, \u2018balcone\u2019 aperto simultaneamente su una pluralit\u00e0 di segni mediani (termini) dell\u2019invisibile: sull\u2019immensit\u00e0 del mare e sulla misteriosit\u00e0 della montagna, sul sorgere del sole e sul suo tramontare, sul vento e sul silenzio, sul firmamento e sull\u2019abisso, sulla \u201cselva oscura\u201d e sull\u2019empireo su ci\u00f2 che \u00e8 vicino e su ci\u00f2 che \u00e8 lontano, sulla storia e sul presente; a Smerillo, che la stella polare cerca e visita a porta Nord, e che il biancheggiare della Galassia intercetta, incrocia e incorona da Est a Ovest; a Smerillo che, con le sue arene e le sue conchiglie, \u00e8 oceano arcaico e continente carico d\u2019ere, \u00e8 possibile tutto, anche cercare l\u2019invito, pur se non c\u2019\u00e8 pi\u00f9 alcun invito, e seguirlo, per riandare nel tempo della storia, indietro, all\u2019origine. Anche se l\u2019origine sfugge, e sfugge per sempre, perch\u00e9, come ogni origine, \u00e8 immersa nel mistero della creazione.
\n\u201cAttimo di universale compresenza. \/ Ritorna l\u2019acqua alla sorgente, \/ il grano alla sementa, \/ il fatto alla sua pura potenza, \/ rimonta la prole al primo vago \/ commovimento di materna voglia, \/ [\u2026] l\u2019opera rientra nel disegno \/ e nella divinazione della mente. \/ Tutto vivo, \/ integro, dentro il suo principio, \/ in s\u00e9. Eppure, \/ eppure strema questo pensiero \/ una inconsolata orfanit\u00e0. \/ Mondo che sei creato, \/ quindi dal tuo creatore \/ infinitamente separato\u201d.
\nCos\u00ec canta Mario Luzi, e anche per lui la separazione \u00e8 il destino della creazione. Dunque? \u201cBellezza, lo sentiamo \/ che sei al mondo\u201d. (Mario Luzi, Dottrina dell\u2019estremo principiante, Garzanti, 2004, p. 70 e p. 80). Forse possiamo cercarla, la bellezza, in un certo giorno di sole, ancorati alla rocca del paese: \u201cRisalgo il giorno in cerca di parole \/ oracolari, se sapranno ancora, \/ fino alla roccia prima dove il sole \/ di terra e silenzio \u00e8 cima, a quest\u2019ora. \/ Se raccolgo le tavole pi\u00fa antiche \/ di codici di pietra in campo azzurro, \/ invisibili penne e ali pudiche \/ librano verit\u00e0, ma in un sussurro. \/ Non invoco piet\u00e0 per uno sguardo \/ che ora niente pi\u00fa sa, se non che lento \/ dilegua il mondo \u2013 e muto \u2013 se m\u2019attardo \/ di qui oltre il moto che eccede ogni intento. \/ Invoco che non sia vano quel velo \/ \u2013 rotolo aperto \u2013 che sorregge il cielo\u201d.
\nPerch\u00e9, continua Luzi rivolto sempre alla bellezza: \u201cQualche transitiva forma \/ ci illudiamo ti sorprenda. \/ [\u2026] Non chiuderti per\u00f2, \/ ti prego, paga \/ o indifferente nel tuo nimbo, \/ [\u2026] profondi \/ in chiarit\u00e0 \/ viva la grazia \u2013 fu prodiga \/ con te lei, tu pure \/ vogliamo che lo sia. Siilo\u201d. \u2022<\/p>\n